ЦАП

Слушаем онлайн https://m.soundcloud.com/digytalis/putin-dead

Мне приснился сон, что кто-то умер,
И все плачут, словно съели хрена.
Черный флаг в кремле, а так же в думе,
Ну а мне все это по колено...

Вся от слез насквозь промокла вата,
Пол Москвы застыло на коленях,
Всех как будто жопой в стекловату
В наказание за преступления.

Ну а мне так радостно/спокойно,
Я ликую, как в свой день рождения.
Потому что мне не жаль покойного,
Весь балдею я от наслаждения!

Мне приснился сон мгновенный, быстрый,
Яркий - так горит обычно вата.
Я во сне услышал тихий выстрел.
И как тело падает куда-то.

На Тверской ко мне подходит малый,
Говорит, "а ты чего веселый?
Посмотри, как нас всех поломало,
Плачут все, и города и сёла..."

Ну а мне насрать, я рад до жопы,
То что кто-то захлебнулся кровью.
Я всегда мечтал об этом, чтобы,
У людей поправилось здоровье.

Мне приснился сон, а сон ли это?
Может это Явь, я чУдо чую!
Это всё, что нужно мне, поэту,
Ведь другого чуда не хочу я!

Граффити свои рисуют смело
На стене с балончиком два кадра -
"Путин с дыркой в голове" - умело,
Прям на Маяковской, у театра.

Пятьдесят третий на дворе, похоже.
Слышится Шопен, Пётр Чайковский,
Ото всюду прут смурные рожи -
Атмосфера действует на мОзги...

Только мне не грустно абсолютно.
Все во мне кипит, бурлит, поёт.
На душе спокойно и уютно,
От того что сдох в норе койот.

На Арбате музыкантов масса,
Вылез кто с баяном, кто с гитарой.
Подвернулась заработать маза,
Молодому и конечно старому.

Это ж так логично, вы поверьте,
Если ты всех держишь за баранов.
Если люд тебе желает смерти,
Ты загнешься поздно или рано.

В Александровском Саду бабуля
Причитает - "Что же будет дальше?"
Отвечает ей старик - "А хули,
Хватит бреда, идиотства, фальши..."

На Болотной танцы, песни, праздник,
Люди обнимаются и шутят,
Склеил ласты наконец проказник,
Что наделал столько разной жути.

Он ушёл из жизни - понял поздно,
Что наделал столько геморроя.
Будучи простым жуком навозным,
А не суперменом и героем.

Этот сон мой, как роман, как повесть,
Есть начало у него и кода.
Есть мораль - взыграла-таки совесть,
Одолела бедного икота.

Это просто сон, полночный бред.
Что бывает не приснится только...
Может в нем и правды вовсе нет,
Может правды в нём всего лишь долька...

Он не умер, вова - это кремень!
Он вещает снова нам с экрана.
Он "выигрывал" походу время --
Тактика воров, убийц, тиранов.

Он в кошмарном сне мне снился в танке.
Вызывая рвоту, отвращение.
Говорит мне громко - "Гроссэ Данке!
Выпьем же за наше возвращение!"

Я не поэт, я - гражданин,
зовусь я Цветик.
И от меня вам фиг один,
а не приветик!

/не моё/

_________________
Ди Кунст гехапт потребность в правде чувства