VIDEO За часом час, за годом год играем жизнь, как стопку нот, не видя следующий лист. Оркестр идет, идет вперед, и рядом гений и урод, и барабанщик, и солист. Бывает, полночью глухой или с утра осточертеет эта глупая игра, жестокая игра, и вдруг покажется, что нечего ловить... Только что-то зашипит в твоей крови: "Живешь? Живи... Живешь? Живи..." Мотив избит, мотив не тот. Тупой тупит, а умный пьет. И все - не то, и все - не так. И кто-то там, в восьмом ряду, вообще дудит не в ту дуду - Подлец, герой или дурак. А капельмейстеры, сменяясь дважды в час, От первой цифры снова заставляют нас Играть весь этот джаз. И вдруг захочешь на педали надавить... Только что-то зарычит в твоей крови: "Живешь? Живи... Живешь? Живи..." Но вдруг меж грохота сапог взовьется скрипки голосок, да так, что кругом голова! Гитарным рифом старый друг поддержит неокрепший звук, а ты придумаешь слова. И, может быть, чуть-чуть понятней станет, брат, зачем с утра до ночи, с ночи до утра слагается Игра, и почему так сложно нам остановить этот голос, что звенит у нас в крови: "Живешь? Живи... Живешь? Живи..."