ЦАП

За часом час, за годом год
играем жизнь, как стопку нот,
не видя следующий лист.

Оркестр идет, идет вперед,
и рядом гений и урод,
и барабанщик, и солист.

Бывает, полночью глухой или с утра
осточертеет эта глупая игра,
жестокая игра,

и вдруг покажется, что нечего ловить...
Только что-то зашипит в твоей крови:
"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."

Мотив избит, мотив не тот.
Тупой тупит, а умный пьет.
И все - не то, и все - не так.

И кто-то там, в восьмом ряду,
вообще дудит не в ту дуду -
Подлец, герой или дурак.

А капельмейстеры, сменяясь дважды в час,
От первой цифры снова заставляют нас
Играть весь этот джаз.

И вдруг захочешь на педали надавить...
Только что-то зарычит в твоей крови:
"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."

Но вдруг меж грохота сапог
взовьется скрипки голосок,
да так, что кругом голова!

Гитарным рифом старый друг
поддержит неокрепший звук,
а ты придумаешь слова.

И, может быть, чуть-чуть понятней станет, брат,
зачем с утра до ночи, с ночи до утра
слагается Игра,

и почему так сложно нам остановить
этот голос, что звенит у нас в крови:
"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."