ЦАП

Честности ради,
Или же ради осколков,
Которых мне не собрать,
Твоей истины, в сетках извилин осевшей,
В зеркало мной превращаемых так неумело,
Скажи,
Есть Ты?
Или же только надежда
От слабости тлена,
Разъедаемого
Тишиной равнодушного времени,
Мой страх превращает в Тебя?
Может быть, мне все равно:
Раз нет Истины,
То ничто не живет как лишь только в себе,
Значит, меня не касается,
И не должны удручать
Чьи-нибудь колкие возгласы о неразгаданной тайне,
Зачем им так больно дышать
В пустоте пустотой,
Наполняя предсмертные легкие каждое время
Кислой тоской о Тебе, как о том,
Что, в звериные шкуры закутав, уложит уснуть
И споет колыбельную,
Не укорив суетливостью или поспешностью
В теплую бездну нырнуть и качаться на волнах,
От нежности тая, не говоря ни о чем,
О Тебе позабыв,
Потому что язык не имеет гортани и связок,
Как слово, слетевшее с губ, не рождается ими,
Но вечно бытует.
Стало быть, и ответа не будет,
Потому что он слово.
А слово нельзя различить,
Пока длишься, как нота, обрубок пространства, не ведающего краев.

Сильно.
Может, потом прицеплюсь к чему.
Сейчас ОЧЕНЬ нравится.

_________________

с нетерпением жду

Честности ради, скажу
Той, о которой ты грезишь - нет...
Но... есть другие,
Вполне приятные, теплые, живые,
Которые ждут твоего тепла.

Написано хорошо, с чувством...

спасибо

только "той" - это вы о ком?

Паша, от твоих стихов всегда (у меня) ощущение ТРУДА.
Мне кажется, стихи должны "сболтнуться".
Вообще-то я твой болельщик.

попробую перевести:
мои стихи от ума, а надо чтобы сами писались, по вдохновению
правильно понял?

Не совсем так, Паш.
Мне кажется, что когда у тебе появляется какая-то основа - простая и изящная - ты начинаешь её дооснащать до кондиций "высокой поэзии". Лёгкость уходит, остаётся перегруз.

нет, я в последнее время пишу одним дыханием, практически не отрывая пальцев от клавиатуры или ручки от бумаги, вывороченные слова и обороты рождаются сами собой, потому что так надо.

это стихотворение вообще писал как бы записывая то, что льется из подсознания или, если говорить мистически, из того света, о котором речь

Той -это той, которой нет в реальной жизни, или она есть, но вы наделили ее теми качествамми, которых у нее нет. А вам бы этого очень хотелось...

Я чем-то подобным переболела в свое время, тоже вообразила, что ОН есть, тот который мне так нужен, тот самый близкий понятный и родной. А его не было...
Вернее, он и сейчас есть, но только нет его, того кого я выдумала.

Вот как я писала. Чем-то похоже на ваш стиль даже. И это удивительно.

Моя любовь,
ты – мой мираж подсознанья,
Мечтою моей созданный.
Я увидела тебя
среди тысяч лиц,
Тысяч душ.
Ты - мой близкий знакомый,
Незнакомец.
Ты существуешь где-то,
но я тебя никогда не увижу,
не узнаю.
Не прижмусь к тебе,
не улыбнусь.
И не увижу твою улыбку,
не увижу твоих глаз,
Радостных или гневных.
Не услышу НИКОГДА
Тебя, которого нет…
А я так любила тебя ...
Огонь полыхал
в груди моей,
И не жила я,
а пела.
И словно крылья
выросли за моей спиной.
Словно вернулась я
Птицей белою в мою
давно забытую молодость.
Так любила я
Тебя, которого нет…

вообще-то стихотворение о поиске Бога

Тем болеею ваши переживания по этому поводу носят еще более риторический характер.

Этого никто и никогда не узнает...но мы продолжаем верить.