ЦАП

Отчего же мне необходимо побыть хоть мгновенье
В тусклой комнате, где чуть живой керосиновый свет
По стене пробегает чудовищной тенью, движенью
Моему чуть заметному как моей фразе в ответ?

Почему мне все чудится, что в этой комнате сонной
Кроме нас с моей тенью еще кто-нибудь будет быть?
Да и кто этот «кто-нибудь»? То ли собрат мой спасенный,
То ли спасшийся. Или сгубивший себя, может быть.

В старых стенах бревенчатых дряблая волглая плесень.
В окнах битые стекла, мохнатая пыль на полу.
Сквозняки продувают, но воздух мне здешний так тесен,
Что свернуться бы в кукиш и кашлять бы, корчась в углу.

Харкать кровью. И кровь на губах, словно пену
От прибоя в июле на гладких и жарких камнях,
Ощущать и лизать. Позвоночником биться о стены.
И соленые тени как волны качать на руках.

Отчего этот вкус добровольного желчного счастья -
Блажь попыток расслышать младенческий лепет теней? -
То ли дети фантазии. То ли фантазия частью
Стала некой игры. Я по горло, по горло, по горло, захлебчиво в ней.

Тени, фразы… - обрывчатый, медленный шепот…
И внимательный взгляд, замечаемый нехотя, как сквозь вражду.
Что мне в нем? Отвернувшись, я что-то иное нашел бы…
Но вне комнаты проклятой жду его, жду его… жду…

тихо сам с собою я веду беседу: старательно переписываю стихотворение. частично.

Отчего же мне необходимо побыть хоть мгновенье
В тусклой комнате, где чуть живой керосиновый свет,
Где огромных теней непрерывное дышит движенье,
Где чуть слышные фразы звучат моим мыслям в ответ?

Многомерен и многоязык разговор этот сонный,
Так шумит сквозь камыш и бурьян на порогах река.
Отрешенная музыка слов моих братьев спасенных.
Или спасшихся. Или сгубивших себя на века.

В старых стенах бревенчатых дряблая волглая плесень.
В окнах битые стекла, мохнатая пыль на полу.
Сквозняки продувают, но воздух мне здешний так тесен,
Что свернулся бы в кукиш, закашлявшись, корчась в углу.

Харкал кровью. И кровь на губах, словно пену
От прибоя в июле на гладких и жарких камнях,
Языком ощущать. Позвоночником биться о стены.
И соленые тени как волны качать на руках.

Отчего этот вкус добровольного желчного счастья -
Блажь попыток расслышать младенческий лепет теней? -
То ли дети фантазии. То ли фантазия частью
Стала некой игры. Я по горло, по горло, по горло, захлебчиво в ней.

Тени, фразы… - обрывчатый, медленный шепот…
И внимательный взгляд, замечаемый нехотя, как сквозь вражду.
Что мне в нем? Отвернувшись, я что-то иное нашел бы…
Но вне комнаты проклятой жду его, жду его… жду…

Мне понравилась "мохнатая пыль на полу" и "дряблая волглая плесень".
И ещё вспомнилось стихотворение Николая Рубцова (не знаю, нужно ли это, но всё-таки процитирую):

БЕССОННИЦА

Окно, светящееся чуть.
И редкий звук с ночного омута.
Вот есть возможность отдохнуть.
Но как пустынна эта комната!

Мне странно кажется, что я
Среди отжившего, минувшего,
Как бы в каюте корабля,
Бог весть когда и затонувшего,

Что не под этим ли окном,
Под запыленною картиною
Меня навек затянет сном,
Как будто илом или тиною.

За мыслью мысль — какой-то бред,
За тенью тень — воспоминания,
Реальный звук, реальный свет
С трудом доходят до сознания.

И так раздумаешься вдруг,
И так всему придашь значение,
Что вместо радости — испуг,
А вместо отдыха — мучение...

(1969)

спасибо, так сложилось, что я пока до Рубцова не дошел. Но это стихотворение точно очень близко. вчитаюсь.

кстати, немного неправильно скопировал вариант: несогласование времен получилось. должно быть

Отчего же мне необходимо побыть хоть мгновенье
В тусклой комнате, где чуть живой керосиновый свет,
Где огромных теней непрерывное дышит движенье,
Где чуть слышные фразы звучат моим мыслям в ответ?

Многомерен и многоязык разговор этот сонный,
Так шумит сквозь камыш и бурьян на порогах река.
Отрешенная музыка слов моих братьев спасенных.
Или спасшихся. Или сгубивших себя на века.

В старых стенах бревенчатых дряблая волглая плесень.
В окнах битые стекла, мохнатая пыль на полу.
Сквозняки продувают, но воздух мне здешний так тесен,
Что свернулся бы в кукиш, закашлявшись, корчась в углу.

Харкал кровью. И кровь на губах, словно пену
От прибоя в июле на гладких и жарких камнях,
Языком ощущал. Позвоночником бился о стены.
И соленые тени как волны качал на руках.

Отчего этот вкус добровольного желчного счастья -
Блажь попыток расслышать младенческий лепет теней? -
То ли дети фантазии. То ли фантазия частью
Стала некой игры. Я по горло, по горло, по горло, захлебчиво в ней.

Тени, фразы… - обрывчатый, медленный шепот…
И внимательный взгляд, замечаемый нехотя, как сквозь вражду.
Что мне в нем? Отвернувшись, я что-то иное нашел бы…
Но вне комнаты проклятой жду его, жду его… жду…

Отчего же мне необходимо побыть хоть мгновенье
В тусклой комнате, где чуть живой керосиновый свет,
Где огромных теней непрерывное дышит движенье,
Где чуть слышные фразы звучат моим мыслям в ответ?

Многомерен и многоязык разговор этот сонный,
Так шумят камышовые ветры, так шепчет река…
Мне мерещатся в этих тенях души братьев спасенных.
Или спасшихся. Или сгубивших себя на века.

В старых стенах бревенчатых дряблая волглая плесень.
В окнах битые стекла, мохнатая пыль на полу.
Сквозняки продувают, но воздух мне здешний так тесен,
Что свернулся бы в кукиш, закашлялся, корчась в углу.

Харкал кровью. И кровь на губах, словно пену
От прибоя в июле на гладких и жарких камнях,
Языком ощущал. Позвоночником бился о стены.
И соленые тени как волны качал на руках...

Тени, фразы… - обрывчатый, медленный шепот…
И внимательный взгляд, замечаемый нехотя, как сквозь вражду.
Что мне в нем? Отвернувшись, я что-то иное нашел бы…
Но вне комнаты проклятой жду его, жду его… жду…

Привет, Павел!
Отлично прочиталось, причем с первого раза, когда мысль еще только искала форму выражения. Особенно хороша была строфа, где повторялось "по горло". Этому бы тексту - да музыку. Тогда бы и правка приобрела точное направление.
Из ассоциаций - известное стихотворение Иосифа Бродского:

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно -- возглас счастья.
Только в уборную -- и сразу же возвращайся.

О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая,
пасть разевая, выгони не раздевая!

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более -- изувеченным?

О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.

Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.

Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса...

спасибо, Андрей!

тем временем стих продолжает укорачиваться:

Отчего же мне необходимо побыть хоть мгновенье
В тусклой комнате, где чуть живой керосиновый свет,
Где огромных теней непрерывное дышит движенье,
Где чуть слышные фразы звучат моим мыслям в ответ?

Многомерен и многоязык разговор этот сонный,
Так шумят камышовые ветры, так шепчет река…
Мне мерещатся в этих тенях души братьев спасенных.
Или спасшихся. Или сгубивших себя на века.

Фразы, фразы… - обрывчатый, медленный шепот…
И внимательный взгляд, замечаемый нехотя, как сквозь вражду.
Что мне в нем? Отвернувшись, я что-то иное нашел бы…
Но вне комнаты проклятой жду его, жду его… жду…

Привет, Павел!
Знакомая ситуация. Я однажды написал текст про море. Сокращал его до тех пор, пока не осталось одно слово: "Море" - в нем вместилось все, что я хотел и не мог выразить.
Это я к тому, что не надо выбрасывать прежние строфы! Они хорошие! Иначе твой текст обязательно сократится до слова "Комната" (смайл)

…Между ставней растворенных
Темень наискось легла.
А в окне кусок картона
Вместо левого стекла.

И внутри так мало света,
И так много тишины.
Очертания предметов
Нереальны и страшны…
автор

…А птицы из леса глядят,
А с дальней дороги – прохожий.
А сердцем еще один взгляд
Я чувствую; разумом тоже.
А. Кушнер


Отчего мне так необходимо побыть хоть мгновенье
В тусклой комнате, где чуть живой керосиновый свет,
Где огромных теней непрерывное дышит движенье,
Где чуть слышные фразы звучат моим мыслям в ответ?

Многомерен и многоязык разговор этот сонный,
Так шумят камышовые ветры, так шепчет река…
Так просматривают дневники перед дальней дорогой.
Так находят забытую скоропись в черновиках.

В старых стенах бревенчатых дряблая волглая плесень.
Сор и битые стекла. Мохнатая пыль на полу.
Сквозняки продувают. И воздух то горек, то пресен.
И дрожит паутина над темной иконой в углу.

Я стою у окна, и мороз пробегает по коже,
Мне все кажется, чувствую чей-то внимательный взгляд.
И чем дольше я в комнате, тем все яснее, все строже,
Все отчетливей, громче, настойчивей фразы звучат…

Что мне в комнате этой? И отчего я все чаще
Наяву то ли радость предчувствую, то ли беду?
Этот пристальный взгляд… Изучающий. Жгущий. Томящий…
Я вне комнаты жду его, жду его… жду…

16.02.-06.03.12

Привет, Павел!
Хорошо прочиталось - взгляд с иконы стал стержнем прочтения

спасибо, на то и рассчитывал, хотя это прочтение и не обязательно

вторая строфа ничем не смутила?

"Вéтры" - скользкое слово, поскольку это ещё и медицинский термин (хорошая пища для зловредных пародистов), "ветрá" более безопасны. Ну, и ударения в слове "просматривают" тоже люфтят. Дальнейшего роста ждём с нетерпением.

ну уж в таком контексте, мне кажется, паразитного смысла у "ветров" взяться неоткуда - нет ни одного слова, которое на него бы намекало.

в "просматривают" да есть небольшая сбивка.

дальнейшего роста чего? стихотворение точно больше не станет

Мне больше понравился вариант без кашля, кровохарканья и битья позвоночником о стены, т.е. последний.
Понравились "камышовые ветры", но в этой же строфе появилась невнятная рифма "сонный - дорогой".
"Так просматривают дневники ... " можно заменить, например, на "Так листают свои дневники ..."

там не сонный на самом деле, а строги - я забыл поменять в исходном файле

А я как раз хотел слово "строгий" предложить, а потом решил, что не стоит со своим напильником ...

Создаётсмя впечатление, как от глубого интимного творения, которое никому не интересно, кроме самого автора. Лирический герой не пытается демонстрировать свою интуицию, не пробует установить новые закономерности движения духа, Лирический Герой занимается самолюбованием. Есть такая "линия" в современной поэзии. Самый ярикий её выплеск - разного рода речитативы. Но тут всё исключительно камерно. Впечатление, как упражнения на тему успешного применения рифмоисканий.