ЦАП

Два года назад вышла книга Евгения Блажеевского "Монолог".
Вот немного об авторе и его стихах:

http://imelamed.livejournal.com/4576.html

и еще:

http://nashaulitsa.narod.ru/Rassadin.htm

А вот пара стихотворений из книги "Монолог" (Набираю. В инете скопировать нельзя. Можно только купить.):


МУХА

Ноябрьское ненастье за окном,
Наискосок летит снежок,
И я
Сижу и слушаю, как ходит лифт за стенкой,
Минуя мой этаж
И возвращаясь вниз.

Я всё кого-то жду,
Надеюсь, что придет...
Встаю,
Курю,
Сажусь,
А на моем столе,
Между стаканом грязным и бумагой,
Последняя,
Еще живая муха
Сидит и лапки чистит,
Будто точит
На снегопад
И на меня
ножи...

И если ты сегодня не придешь,
То муху я поймаю,
Завяжу
За лапку аккуратно ниткой тонкой
И посажу в тепле настольной лампы
Со мною вместе зиму зимовать.

Ведь человек,
Который не имеет
Любимой женщины,
Собаки или друга,
Способен муху посадить на нитку,
Давать ей крошки,
Сахар и питье,
Прислушиваться к вою ветра,
Думать
О том,
Что в этом мире есть весна,
И старенькая мама,
И любовь...

1970

Баллада о беглеце

Бежал мужчина на рассвете
Туда, где лодка у причала,
А следом, расставляя сети,
Погоня по полю рычала.
Он продирался через лес,
Ломая взрыв куста коленом,
Прислушивался, падал, лез
На склоны, порывая с пленом.
И вот, удерживая грудь
И сердце, ткнувшееся в глотку,
Мужчина выбрал верный путь
И впереди увидел лодку...
Она дрожала у доски,
Толкаясь пойманно, как чалый,
От нетерпенья и тоски
Стуча в терпение причала.
Казалось, вот и повезло:
Бери весло — и разве горько
Взглянуть, как будто на село,
На прошлое свое с пригорка?..
Но оказалось, что оно
Влечет неотвратимей, пуще,
Чем алкоголика вино,
Чем раненого зверя — пуща.
Мужчина рухнул на настил,
Вдохнув дыхание норд-веста
И понял, что остаток сил
Истрачен в суматохе бегства.
И, разворачивая грудь,
Безропотный, как вол в загоне,
Он двинулся в обратный путь —
Лицом к погоне...

1970

Орфография и пунктуация, надеюсь, сохранены.

Спасибо тебе за Блажеевского!
Теперь я поняла - почему господин музыкант так на его творчество запал.
(и как славно, что и у меня такая книжечка будет! )
Сейчас быстренько распечатаю - и понесу в массы!!!

Галин, стихи, по-настоящему, замечательные. А книжка у тебя будет уже в эту среду. Она очень хорошо издана. Тебе и внешний вид понравится. Поверь.

Я вот тут подумала, оглядываясь на предыдущую тему, что А.А. Ахматова и М.И. Цветаева, как бы все время пели себя (с оглядкой на внешнего читателя), что ли. Ну, супер, мастерски, но все равно, как бы в личный альбом...

А вот у Блажеевского не так. Вот в "Мухе"... такое одиночество. Скажи? Но он себя не поет для нас. Такое впечатление, что ему вообще было по барабану, будут его читать или нет. Сам себе... поэт. И какой!

Вот я в понедельник на работе его фотку с суперобложки книги сосканирую. Думаю, глядя в его лицо многое можно понять дополнительно...

И стихи, действительно, очень музыкальные. "Баллада о беглеце", например. Я даже подумала, что, может быть, кто-нибудь из ЦАПовцев, ну, кто музыку может писать, песню сделает... Хорошая бы песня получилась на мое ИМХО.

К вопросу о песенности - у Виктора Попова есть две песни на стихи Блажеевского. Одну из них можно послушать на сайте:
http://www.viktorpopov.ru/HomeSiteServl ... AlbumsPage

Когда я свою девятилетнюю Веру поймала на том, что она ходит и мурлычет "Дорогу в Загорск" - я сильно удивилась. Вещь-то серьезная - это вам не "Зайка моя"... Значит даже ребенок способен прочувствовать!
(а "Муха" - это страшные стихи - и такие узнаваемые к несчастью. У Хусаинова, кстати тоже "Муха" есть - и очень похожая по смыслу - хотя и более веселая. Интересно - читал он Блажеевского? Или это опять из области, что все поэты одним пыльным мешком стукнутые
А то, что стихи пишутся НЕ для кого-то (да и не о себе порой) - так это нормально. И неважно - кто их пишет: мужчина или женщина, мэтр или простой (до времени! ) смертный. Если есть потребность сказать - оно скажется все равно. Другое дело - повезет ли с качеством исполнения...

Галин, большущее спасибо за романс. Я его с огромным удовольствием снова послушала. Нет слов...

"С удовольствием"... - я сказать не могу: скорее с печалью.
"И сжимается сердце, боясь не разжаться уже" - вот именно так я эту вещь и слушаю...

Галин, я имела в виду только то, что вещь очень сильная. И в музыкальном, и в исполнительском, и в стихотворном плане. Поэтому, с удовольствием...

Но давай стихи посмотрим... Вот, что дано на сайте Виктора Попова:


По дороге в Загорск ст. Евгений Блажеевский

По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень
Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть,
Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь,
Что тоскуют поля, и судьба не совсем удалась.

По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время –
Не кафтан и судьбы никому не дано перешить,
Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье,
Коли осень для бедного сердца плохая опора…
И слова из романса: “Мне некуда больше спешить”.
Так и хочется крикнуть в оглохшее ухо шофера.

Что случилось со мной на ухабистой этой дороге,
Где осеннее небо застыло в пустом витраже,
Отчего подступает неясное чувство тревоги
И сжимается сердце, боясь не разжаться уже?..

По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время –
Не кафтан и судьбы никому не дано перешить,
Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье,
Коли осень для бедного сердца плохая опора…
И слова из романса: “Мне некуда больше спешить”.
Так и хочется крикнуть в оглохшее ухо шофера.


А вот эти стихи в книге:

Осенняя дорога

Венок сонетов

Дочери посвящается


(1 сонет (из 14-ти))

По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень
Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть,
Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь,
Что тоскуют поля, и судьба не совсем удалась.

Что случилось со мной на ухабистой этой дороге,
Где осеннее небо застыло в пустом витраже,
Отчего подступает неясное чувство тревоги
И сжимается сердце, боясь не разжаться уже?..

Вдоль стекла ветрового снежинки проносятся вкось,
В обрамлении белом летят придорожные лужи,
А душе захотелось взобраться на голый откос,
Захотелось щекою к продрогшей природе припасть
И вдогонку тебе, моя жизнь, прошептать: "Почему же
Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть?.."

(из 9 сонета)

По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время –
Не песочно-стеклянный бессмысленный катамаран...

(последняя строчка 9 сонета)

Не кафтан и судьбы никому не дано перешить,

(из 11 сонета)

Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье —
Не вина, а беда беспробудных ваньков и марусь.

(из 12 сонета)

Коли осень для бедного сердца плохая опора,
То дождись декабря, где тяжелому году конец...

(1 строка 13 сонета)

И слова из романса: “Мне некуда больше спешить”.

(последняя строка из 13 сонета)

Так и хочется крикнуть в перлистое ухо шофера.


Я зачем все это тут набрала... Я просто не в курсе, у Е. Блажеевского есть отдельно стихотворение "По дороге в Загорск", или это (его же, В. Попова, другого кого) "выжимка" из венка сонетов "Осенняя дорога"?

Ты не знаешь?

Скорее всего это обычное Витино прочтение любимого автора - у него много таких "прочтений", когда из нескольких стихотворений собирается совершенно бесподобная "мозаика". Такое уже было: и с Ахматовой, и с Витаковым, и с Морозовым - и как видно, и с Блажеевским.
Вещь от этого только выигрывает - на мой субъективный взгляд
А вот еще одно стихотворение (или не одно?) - с того же сайта:

Сентябрь завершается ст. Евгений Блажеевский

Сентябрь завершается. Легкий туман
Окутал и море и пляж.
Не ходит вдоль берега катамаран –
Окончен его каботаж.

Твой палец с колечком в ладони зажат.
Идем, замедляя шаги.
Своим деревянным пасьянсом лежат
На нашем пути лежаки.

Белесое море хлопочет у ног,
Пустыня воды и песка.
И длится томительный наш диалог,
И лестница в город близка.

Куда мы с тобою в обнимку идем
С беспечностью напускной,
Мы – сбитые наспех случайным гвоздем
Осенней любви отпускной.

Совсем не входящий в расчеты твои –
Как ты накануне сказала.
Тебя провожаю до кемпинга и…
До завтрашнего вокзала.

Ленивый прилив замывает следы,
Баркасы стоят на приколе.
Обрывок газеты ползет вдоль воды,
Как перекати-поле.

Качаются, скрипят продутые вагоны,
Колеса в темноте разматывают нить.
Любви, причем большой, желают миллионы,
Как мало тех, кому дано счастливым быть.

Вроде бы ничего нового - но последняя строчка - как нож по сердцу...

Чем дальше, тем интереснее...

Вот. Из книги:

Дама с собачкой


Сентябрь завершается. Легкий туман
Окутал и море и пляж.
Не ходит вдоль берега катамаран –
Окончен его каботаж.

Твой палец с колечком в ладони зажат.
Идем, замедляя шаги.
Своим деревянным пасьянсом лежат
На нашем пути лежаки.

Белесое море хлопочет у ног,
Пустыня воды и песка.
И длится томительный наш диалог,
И лестница в город близка.

Куда мы с тобою в обнимку идем
С беспечностью напускной,
Мы – сбитые наспех случайным гвоздем
Осенней любви отпускной?

Совсем не входящий в расчеты твои –
Как ты накануне сказала.
Тебя провожаю до кемпинга и…
До завтрашнего вокзала.

Ленивый прилив замывает следы,
Баркасы стоят на приколе.
Обрывок газеты ползет вдоль воды,
Как перекати-поле.

1984

Качаются, скрипят продутые вагоны,
Колеса в темноте разматывают нить.
Любви, причем большой, желают миллионы,
Как мало тех, кому дано счастливым быть.

А вот эта строфа, видимо В. Попова...
Кстати, заметно, что она сильно отличается от всего предыдущего. Это, наверное, припев...

Но мне, честно говоря, у Блажеевского концовка больше нравится.

Вот теперь ты понимаешь - откуда растут ноги у вопроса : пишет ли Рыжий стихи?
Ну не верю я, что при таком мастерском умении работать со словом - ответ может быть отрицательным (скорее - просто не ответит, чтобы не лезла куда не следует
- а то ведь следущее, что скажу - вернее, заору - покажи!!!)

Ань, я нашла недостающие строчки: "Товарняк" -
Качаются, скрипят продутые вагоны,
Колеса в темноте разматывают нить.

Любви, причем большой, желают миллионы,
Никто не хочет сам кого-то полюбить.

У Попова изменилась только последняя строчка: "как мало тех, кому дано счастливым быть" - но смысл сразу поменялся - из безысходности уходим в философские размышления - и появляется надежда...